Dublineses

Non recordo cando, pero paréceme  que foi nun cine de Compostela. Sei que despois houbo vida social: cea e copas con moita xente. O Modus vivendi e o pub do Paco e do Lois, probablemente. Eu estaba alí, pero non estaba. La nieve está cubriendo toda Irlanda. Cae sobre toda la oscura llanura central, sobre las colinas despobladas, suavemente sobre los pantanos de Allen, y más lejos, hacia el oeste, cae suavemente sobre las oscuras y revueltas aguas del Shannon. Uno a uno todos nos convertiremos en sombras. Es mejor pasar a ese otro mundo impúdicamente, en la plena gloria de una pasión, que irse apagando y marchitarse tristemente con la edad. Seguía na miña cabeza. É desas veces nas que o alcohol sirve porque multiplica a sensibilidade e te fai, como decía Baudelaire, parecido ós deuses. Non podía sacar da cabeza o monólogo final da película. ¿Cuánto tiempo has guardado en tu corazón la imagen de los ojos de tu amado diciéndote que no deseaba vivir? Yo mismo nunca he sentido nada así por ninguna mujer, pero sé que tal sentimiento debe ser amor. Piensa en todos los que alguna vez han vivido desde el principio de los tiempos, y en mí, transeunte como ellos, fluctuando también hacia su mundo gris. Como todo lo que me rodea, este mismo sólido mundo en el que ellos se criaron y vivieron se desmorona y se disuelve. A lucidez esquiva, que as veces nos visita traicioneira, producíache a impresión de que o teu pensamento, gaseoso él, enchía a troposfera botando ó aire fora dela . E seguían martilleando na cabeza aquelas frases: Cae la nieve, cae sobre ese solitario cementerio donde Michael Fury yace enterrado. Cae lágidamente en todo el universo y lánguidamente cae como en el descenso de su último final, sobre todos los vivos y los muertos. ¡Que certa é a sentencia de Hölderlin!: O home é un deus cando soña e un mendigo cando reflexiona. Por momentos así merece a pena ter vivido. Momentos nos que un miñaxoia da aldea supón que é moito máis que o Capitán Trueno da infancia. Entender que a lúa ten unha cara oculta, gardada para os elexidos. Soñar. Aínda que á mañá seguinte, coa cabeza dolorida polo exceso de etílico, sigas escoitando ós que berrán exaltados porque Messi ou Ronaldo meteron unha pelota entre tres paus. Ou lendo os escritos mediocres de cortesanos do poder, tamén mediocres, que pululan polo aparato mediático que ten como única finalidade extender un pensamento único para que o control social sexa moito máis sinxelo e eficiente. ¿Como conseguir que a xente nova teña esas mesmas sensacións? ¿Que facer para que a conciencia crítica estructure homes e mulleres libres, que non se deixen manipular polos cortesanos a sueldo de todos os profesionales do marketing? Un amigo di que non hai nada que facer. Pero de vez en cando tes a sorte de falar con rapaces e rapazas de menos de 30 anos que che deixan unha sonrisa cómplice cando te despides deles. ¡Queda tanto por facer! Disfruten aquí do final da adaptación do relato de James Joyce, que un Jonh Huston en silla de rodas, morreu ese mismo ano, fixo como despedida. Se non lles chega ás entrañas, fágano mirar.